O eco dos passos firmes de Getúlio ressoava pelo mármore polido do corredor. Cada passada era marcada por uma determinação inabalável, mesclada à irritação que fervilhava dentro dele. Ao chegar à porta de um dos quartos mais luxuosos de sua casa, ele bateu duas vezes com força, o som seco reverberando pela madeira maciça.
“Belle, desça. Agora.”
Dentro do quarto, Belle ouviu o comando e não conseguiu reprimir um suspiro irritado. Ela estava deitada em uma chaise longue, com um robe de seda de tom creme, delicadamente bordado, que escorregava por seus ombros. Apesar do luxo que a rodeava, a vida na casa de campo de Getúlio vinha se tornando cada vez mais opressiva. O velho patriarca estava controlando todos os seus movimentos, frustrando suas tentativas de agir de forma independente. Por
