Kapitel 9. Dravens Reue
1274 Words
Die Nacht schlief nie wirklich.
Sie verweilte über dem Rudelterritorium wie ein lebendiges Wesen, schwer von Erinnerung und Geruch, drückte gegen Dravens Sinne, bis Atmen sich wie eine Mühe anfühlte. Er stand allein auf dem hohen Balkon vor seinen Gemächern, die Hände auf kaltem Stein abgestützt, und starrte in den dunklen Wald hinaus, wo Schatten zwischen den Bäumen verschwammen.
Er hatte Krieg ohne Zögern begegnet.
Diese diese Stille brachte ihn zu Fall.
Lyras Duft hing noch immer von vorhin in der Luft, schwach aber unverkennbar. Mondgewärmte Haut. Sturm und Feuer. Etwas, das sich schmerzhaft um seine Rippen legte, jedes Mal, wenn er ihn einatmete.
Draven schloss die Augen.
Und die Vergangenheit drang durch.
Der Ratssaal war damals heller gewesen. Zu hell. Fackeln loderten hoch, Älteste saßen im Halbkreis wie Richter aus Stein gemeißelt. Er war jünger gewesen neu aufgestiegener Alpha, das Blut auf seinen Knöcheln noch nicht getrocknet von der Herausforderung, die ihm seinen Rang eingebracht hatte.
Sie hatten ihm nicht gratuliert.
Sie hatten ihn geprüft.
„Sie ist eine Belastung.“
Die Worte hallten noch heute nach, scharf wie beim ersten Aussprechen.
Draven erinnerte sich, dass er genau dort gestanden hatte, wo er heute Nacht gestanden hatte nur damals war Lyra neben ihm gewesen. Still. Wachsam. Augen, die zu alt für ihre Jahre waren, als hätte sie bereits gelernt, wie gefährlich Hoffnung sein konnte.
„Sie trägt instabile Macht in sich“, hatte ein anderer Ältester gesagt. „Das Rudel spürt es. Sie fürchten es.“
„Sie ist kein Luna-Material“, hatte ein dritter kühl hinzugefügt. „Und Angst verbreitet sich schneller als Loyalität.“
Dravens Kiefer hatte sich verhärtet, die Bestie in ihm schnappte nach ihren Fesseln. „Sie hat nichts Falsches getan.“
„Nein“, hatte der Hohe Älteste geantwortet. „Aber Rebellion erfordert kein Fehlverhalten. Nur Zweifel.“
Dieses Wort hatte sich wie eine Klinge in Dravens Brust gebohrt.
Zweifel.
Sie hatten ihm Berichte gezeigt Geflüster der Grenzpatrouillen, Gemurmel aus den inneren Höhlen. Ältere Wölfe, die an Traditionen festhielten. Jüngere, unsicher, unruhig. Das Rudel hatte ihn kaum als Alpha akzeptiert; sich an jemanden so … Unterschiedliches zu binden, war ein Risiko, das sie nicht länger tolerieren wollten.
„Du willst Stabilität?“, hatte der Hohe Älteste gefragt. „Dann wähle sie.“
Die Drohung war gefolgt, unausgesprochen aber unmissverständlich.
Oder verliere die Kontrolle.
Draven hatte Lyra damals angesehen.
Sie hatte nicht gebettelt. Nicht geweint. Sie hatte ihn nur beobachtet, ihre Augen suchten sein Gesicht ab, als versuchte sie zu verstehen, wie die Welt so schnell so grausam werden konnte.
Dieser Blick verfolgte ihn noch immer.
Dravens Finger krümmten sich zu Fäusten gegen das Balkongeländer.
Er hatte sich eingeredet, es sei vorübergehend.
Dass, wenn er sie wegstieß, wenn er die Bindung zwischen ihnen zurückwies, bevor das Rudel sie sehen konnte, der Druck nachlassen würde. Dass der Rat zurücktreten würde. Dass niemand verletzt werden würde.
Er hatte sich eingeredet, er beschütze sie.
Die Lüge schmeckte noch heute bitter.
Er erinnerte sich an die Nacht, in der er es getan hatte wie der Mond voll und anklagend am Himmel gehangen hatte. Wie Lyra zu aufrecht vor ihm gestanden hatte, Stolz kämpfte mit Verwirrung.
„Ist das wegen ihnen?“, hatte sie leise gefragt.
Draven hatte sein Gesicht zu Stein erstarren lassen. „Das ist, weil du nicht an meine Seite gehörst.“
Die Worte waren Gift gewesen.
Er hatte gesehen, wie sie einschlugen, wie etwas in ihren Augen brach. Er hatte seinen Wolf heulen und toben gefühlt, Wut und Qual rissen durch ihn, aber er hatte die Linie gehalten.
Denn wenn nicht, würde das Rudel brennen.
Oder so hatte er geglaubt.
Lyra hatte einmal genickt. Scharf. Kontrolliert.
„Wie du wünschst, Alpha.“
Sie hatte sich ohne ein weiteres Wort abgewandt.
Das war das Schlimmste gewesen.
Nicht ihr Zorn.
Ihre Akzeptanz.
Draven holte jetzt Luft, seine Brust war eng. Die Reue war eine lebendige Wunde, eine, die niemals verkrustete, egal wie viele Jahre vergingen. Er hatte sie durch Kämpfe und Allianzen getragen, durch schlaflose Nächte und Blutvergießen, durch jede Ratssitzung, in der ihr Name nie ausgesprochen, aber immer gegenwärtig war.
Und jetzt war sie zurück.
Nicht gebrochen.
Nicht klein.
Sie entwickelte sich zu etwas, das mächtig genug war, um selbst die Ältesten zu beunruhigen.
Angst kräuselte sich in seinem Bauch nicht vor ihr, niemals vor ihr sondern davor, dass sich die Geschichte wiederholte.
Davor, erneut wählen zu müssen.
Er hörte Schritte hinter sich, drehte sich aber nicht um.
„Du brütest“, sagte Kade leicht, obwohl seine Stimme einen Anflug von Besorgnis trug. „Das endet nie gut.“
Draven atmete langsam aus. „Wann ist es jemals gut geendet?“
Kade trat neben ihn, sein Blick folgte Dravens in den Wald. „Der Rat ist unruhig. Sie spüren es.“
„Das sind sie immer“, murmelte Draven.
„Sie haben Angst, du wirst den gleichen ‚Fehler‘ machen“, fuhr Kade fort. „Und Angst, du wirst es nicht.“
Dravens Kiefer spannte sich. „Diesmal entscheiden sie nicht.“
Kade musterte ihn aufmerksam. „Das hast du letztes Mal auch gesagt.“
Die Worte trafen tief.
Draven drehte sich um, seine Augen blitzten auf. „Letztes Mal drohten sie mit einem Bürgerkrieg.“
„Und diesmal?“, fragte Kade leise.
Draven hatte keine Antwort.
Stille breitete sich zwischen ihnen aus, schwer von allem Ungesagten.
„Sie ist jetzt anders“, sagte Kade nach einem Moment. „Stärker. Was auch immer sie wird … es ist nichts, was der Rat in einen Käfig sperren kann.“
Dravens Blick verdunkelte sich. „Genau das erschreckt sie.“
„Und dich?“
Draven sah weg, zurück zu den Bäumen. „Ich habe Angst, sie wieder zu verletzen.“
Kades Ausdruck wurde weicher. „Dann tu es nicht.“
„Es ist nicht so einfach.“
„Das ist es nie“, stimmte Kade zu. „Aber Reue ist schlimmer.“
Das wusste Draven besser als jeder andere.
Später, wieder allein, erlaubte er sich, an das zu denken, was er am tiefsten vergraben hatte.
Die Nacht nach Lyras Weggang.
Er hatte sich unter dem Vollmond verwandelt, Wut und Trauer zerrissen ihn von innen. Er war gelaufen, bis seine Pfoten bluteten, bis seine Lungen brannten, bis nur noch Schmerz übrig war, scharf genug, um den Klang ihrer Stimme in seinem Kopf zu übertönen.
Es hatte nicht funktioniert.
Nichts tat es jemals.
Selbst jetzt regte sich sein Wolf ruhelos, lief unter seiner Haut auf und ab, wann immer Lyra in der Nähe war. Angezogen. Besitzergreifend. Wütend über die Zurückhaltung, die er ihm aufzwang.
Du wirst sie nicht wieder verlassen, knurrte die Bestie.
„Ich weiß nicht, wie ich sie beschützen soll“, flüsterte Draven in die Nacht.
Indem du an ihrer Seite stehst, knurrte sein Wolf zurück. Nicht vor ihr. Nicht hinter ihr. Mit ihr.
Draven schloss die Augen.
Der Rat hatte ihn Angst gelehrt.
Lyra hatte ihn den Preis gelehrt.
Und die Reue hatte ihn dies gelehrt Macht bedeutete nichts, wenn sie verlangte, Teile seiner eigenen Seele herauszuschneiden, um sie zu bewahren.
Die Balkonsteine waren kalt unter seinen Handflächen, verankerten ihn, als Entschlossenheit langsam den Schmerz ersetzte.
Wenn der Rat drängte, würde er zurückdrängen.
Wenn Rebellion sich regte, würde er ihr direkt begegnen.
Er würde sie nicht wieder zurückweisen nicht aus Angst, nicht aus Tradition, nicht wegen Drohungen, die in fackelbeleuchteten Kammern geflüstert wurden.
Die Wunde in seiner Brust schmerzte noch immer.
Aber diesmal würde er nicht zulassen, dass sie eiterte.
Manche Reue waren Lektionen.
Andere waren Warnungen.
Und Draven beabsichtigte, zuzuhören bevor die Vergangenheit sie beide für immer einholte.
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