Uno
Nueva York, 18 de agosto de 1987
Paul Dewitt tamborileaba con los dedos en el reposabrazos de la butaca. La rigidez de la consulta del médico resultaba cegadora y no podía pensar en otra cosa. La espera lo estaba sacando de sus casillas. Con el sonido de las agujas del reloj se movían él podía oír cómo dejaban de existir algunas partes de su vida. ¿Qué le estaba pasando? ¿Por qué se había desmayado? Necesitaba respuestas y más le valía al maldito médico venir y dárselas pronto. No estaba preparado para morir. Aún le quedaban muchas metas por alcanzar.
El médico entró deprisa, se sentó detrás de su mesa, apoyando en ella una carpeta de cartón marrón. Estudió a Paul con los dedos entrelazados, concentrado. Tras un larguísimo silencio suspiró y abrió la carpeta. Sacó una hoja de papel
