VIIILe petit commissariat du 3ème arrondissement, rue Félix Pyat ne payait pas de mine. La devanture était grisâtre, seules les lettres bleues qui annonçaient Commissariat de Police tranchaient sur ce gris terne et triste. Il faisait l’angle de la rue, des voitures de police stationnaient devant, plusieurs policiers semblaient s’agiter à l’intérieur.
– Tu es sûr que c’est ici ? demanda Marie qui, désormais, hésitait à avancer.
– Oui. J’en suis certain. Allez, viens, répondit Nathanaël en prenant sa main dans la sienne.
Ils se dirigèrent vers l’entrée du commissariat et les portes coulissantes s’ouvrirent sur leur passage. Personne ne fit attention à eux, seul un policier derrière le comptoir destiné à l’accueil des personnes les interpella en les invitant à se rapprocher. Il portait un
