La polvere di mattoni ha un sapore metallico. Si infiltra ovunque: nei pori della pelle, in fondo alla gola, e apparentemente, fino agli angoli più bui della mia coscienza.
Sono passate ventiquattro ore da quando Alma è partita. Ventiquattro ore che ho quasi fatto la più grande cazzata del mio anno accarezzando la guancia della migliore amica di mia sorella nel mezzo di un cantiere insalubre.
Sono patetico.
Do un grande calcio in un mucchio di macerie. Il rumore risuona nella casa vuota di Wicker Park. Sono le sei di sera, il sole è tramontato da molto tempo e sto lavorando alla luce intensa di un proiettore da cantiere. Dovrei tornare a casa. Dovrei mangiare qualcosa di sano, fare una doccia, dormire. Ma rimango lì, a fissare questo muro che lei ha demolito con una rabbia sorprendente.
