Il giorno dopo la serata al Blue Chicago, mi sveglio con una strana sensazione. Non è una sbornia - mi sono fermata a due bicchieri di vino bianco, il mio limite di sicurezza - ma è una specie di ubriachezza residua. Un'ubriachezza della mente.
Sono ancora ossessionata dalla pressione delle dita di Kyle sul polso di questo ragazzo al bar. Per l'oscurità assoluta del suo sguardo. Con questa frase che ha lasciato andare mentre si mette una pistola sul tavolo: "Non mi piace che si tocchino i miei amici. »
Amici.
La parola gira in loop nella mia testa mentre preparo il mio tè. Siamo amici? Gli amici non si guardano così. Gli amici non sentono questa elettricità statica che fa rizzare i peli sulle braccia non appena sono nella stessa stanza. Gli amici non fanno venire voglia di rompere i mur
