È al primo piano, nella grande stanza dove abbiamo dipinto domenica.
La scena mi ferma netta.
La stanza è cambiata. Il muro che avevamo iniziato ad abbattere non esiste più. È caduto tutto. Ci sono macerie ovunque.
Kyle è in fondo alla stanza. Non dipinge. Non leca.
Lui batte.
Sta distruggendo il vecchio condotto del camino a colpi di matto. Colpa con una violenza che non ha nulla di professionale. È rabbia pura, cruda, meccanica. È a torso nudo nonostante il freddo, grondante di sudore, coperto di polvere nera di fuliggine e gesso.
Solleva la massa sopra la sua testa, i muscoli della sua schiena si contraggono come corde sotto tensione, e colpisce. BAM.
Il mattone esplode.
Colpisce ancora. BAM.
È terrificante. Ed è magnetico.
Mi avvicino. Non voglio sorprenderlo mentre tiene in
