Soit, mais six à huit fiasques de deux l****s et demi à la petite semaine, que lui déposait ponctuellement le livreur de l’EPA au coin de sa porte, sans parler du whisky de cinq heures, ni des eaux-de-vie, kirsch, mirabelle, coing et autres, « pour digérer »… Force de la nature, certes, mais force qui diminuait, vacillait, chancelait même en sortant de table, chêne cuit au pied, et près de basculer…
Chaque soir ou presque, il y avait ce moment où je voyais la chute sur le carrelage, nuque cognant sur le rebord de l’évier, face ensanglantée dans les éclats de vaisselle… Fémur cassé, coupures, commotion, la Malamondieu sautant sur son téléphone, puis gesticulant dans le couloir, éperdue : « Ce pauvre monsieur Laroche, mais il était tellement fatiiigué, tellement uuusé, qu’est-ce que vous vo
