Polly
Thelma pega sapatos como quem avalia obras de arte… vira, olha o salto, analisa o material, checa o conforto.
— Esse não — ela decreta sobre um escarpim. — Muito óbvio.
— E esse? — pergunto, mostrando uma sandália de tiras finas.
— Muito vulgar pra sogra bilionária — ela analisa. — Você quer que ela te ame, não que ela te veja como ameaça.
No fim, encontramos. Um sapato elegante, refinado, com salto na medida, cor neutra, acabamento impecável, caro o suficiente pra doer no cartão, bonito o suficiente pra valer o golpe.
— Agora sim — Thelma diz, satisfeita. — Sua sogra vai gostar de você só por isso.
Eu respiro aliviada, até lembrar da segunda parte.
— Falta o sogro — digo. — Charutos… cubano.
Thelma ajeita a bolsa no ombro.
— Eu sei a loja certa — garante. — A mais confiáve
