La sua mano va immediatamente alla gola. Un gesto istintivo, protettivo, come se volessi strapparglielo. Le sue dita si chiudono intorno all'anello, lo nascondono, lo proteggono. Questo gesto mi spezza il cuore, se avessi ancora un cuore da spezzare.
— Perché vuole saperlo?
La sua voce è diffidente. È normale. Un uomo come me non fa domande innocue. Un uomo come me non si interessa ai gioielli di un meccanico. Lei non capisce, e ha ragione a non capire.
— Perché l'ho già visto.
I suoi occhi si spalancano. Una frazione di secondo. Quanto basta perché io veda il lampo di sorpresa che attraversa il suo viso. Poi le sopracciglia si aggrottano. Fruga nella memoria, cerca un ricordo, un'immagine, un volto. Le centinaia di bambini dell'orfanotrofio sfilano nella sua testa. Cerca di trovarmi t
