Nevara
La lumière de midi se déversait à travers la fenêtre de la cuisine, douce et claire, saupoudrant le comptoir d'un or pâle. Dehors, le monde était encore humide de la brume de la nuit dernière, la rosée s'accrochant aux aiguilles de pins, s'accumulant le long du bord de la rambarde du porche comme des perles de verre.
Je m'appuyais contre le comptoir avec mon café à la main, regardant la lumière s'étirer sur les portes de placard fanées. La peinture écaillée, le robinet grinçant, le léger souffle de brise glissant sous la porte, tout cela semblait à la fois étranger et familier.
Je l'avais fait. J'étais vraiment partie.
Et personne n'était venu frapper à la porte. Pas de guerriers. Pas de sommations. Pas de Tobias.
Peut-être qu'ils n'avaient même pas remarqué.
Cette pensée a fa
