O sol das Seychelles não era como a luz pálida e filtrada de Londres; era uma lâmina dourada que cortava a pele, expondo cada nervo, cada segredo que eu tentara enterrar sob ternos sob medida e códigos de computador. Nossa vila ficava isolada em um penhasco de granito n***o, cercada por uma vegetação tão densa que parecia querer devorar a construção. O som do Oceano Índico batendo nas rochas lá embaixo era um lembrete constante de que a civilização — e as leis de Sinclair — haviam ficado a milhares de quilômetros de distância. Mas, enquanto o mundo dele desmoronava em cinzas financeiras, algo dentro de mim, livre da necessidade de sobrevivência, finalmente despertava: uma fome que não podia ser saciada com dinheiro ou vingança.
Eu a observava da varanda enquanto ela dormia, envolta apenas
