El Ikea de Alcorcón estaba abarrotado, como siempre los sábados por la tarde. Familias enteras empujando carritos que parecían barcos de carga, parejas discutiendo en voz baja frente a los sofás modulares, niños corriendo entre las estanterías KALLAX como si fueran un laberinto. El olor a albóndigas suecas y café barato flotaba en el aire, mezclado con ese aroma inconfundible a madera contrachapada recién cortada y plástico nuevo.
Llegué con diez minutos de retraso. Había salido corriendo de la oficina porque una reunión se había alargado, y en el metro me había mirado al menos tres veces en el reflejo de la ventanilla: pelo suelto, pantalones oscuros, jersey de lana gris que me quedaba un poco grande, botas bajas. Nada especial. Nada que gritara “estoy nerviosa”. Pero lo estaba.
John ya
