Sentí el calor subir desde el pecho hasta las orejas. No era vergüenza. Era furia pura, mezclada con algo que se retorcía más abajo, algo que odiaba admitir. Apreté la carpeta contra mi pecho como si fuera un escudo.
—No sé de qué hablas —repetí, aunque mi voz salió más ronca de lo que pretendía.
Él dio un paso más. La distancia entre nosotros se redujo a lo que cabía en un suspiro.
—Claro que sabes —murmuró, inclinando la cabeza para mirarme desde arriba—. Y si lo viste o no es irrelevante… para ti. Para mí no lo es.
Su mano subió despacio. Dedos largos rozaron mi mejilla, bajaron por la línea de la mandíbula con una lentitud deliberada, como si estuviera trazando un mapa que ya conocía de memoria. Se detuvo en la barbilla. Me levantó ligeramente el rostro, obligándome a sostenerle la
