Habían pasado dos años desde aquella noche en el salón del ático de Salamanca, cuando Sergio se arrodilló con una cajita que apenas pesaba y que, sin embargo, cambió el peso de todo lo demás.
Dos años.
A veces los contaba en el calendario y me parecía imposible. Otras veces miraba alrededor y sentía que había sido ayer: el vestido rojo todavía oliendo a perfume caro, sus manos temblando un poco al ponerme el anillo, la risa nerviosa que se nos escapó a los dos cuando nos dimos cuenta de que estábamos llorando como adolescentes.
La boda fue pequeña, tal como habíamos querido siempre. Un jardín privado en las afueras de Madrid, solo familia cercana, Sofía y dos o tres amigos que habían estado desde el principio. Yo llevaba un vestido sencillo de seda cruda, sin velo, sin cola, solo un esc
