– Come sta, signora Kennicott? — disse l’uomo in tono strascicato.
Essa lo riconobbe: era quello che faceva di tutto in città e che le aveva riparato la caldaia al principio dell’inverno.
– Oh, bene, grazie... e lei? — rispose un po’ tremula.
– Mi chiamo Bjornstam: ”lo svedese rosso”, mi dicono. Si ricorda? Ho sempre pensato che mi sarebbe piaciuto rivederla.
– S... Sì. Ho esplorato i dintorni del paese.
– Già. Bella roba. Niente fognature, niente pulizia delle strade, e il ministro luterano e il prete per tutta rappresentanza delle arti e delle scienze. Ebbene, fulmini e saette, dopotutto noi proletari nel buco degli svedesi non stiamo peggio di voialtri lassu'. Grazie a Dio, non dobbiamo andare a leccare le zampe a Juanita Haydoek, alle Jolly Seventeen.
La Carol che credeva d’esser
