Pov Ángel.
La mañana siguiente a la muerte de mi madre debía partir a Nueva York. Había cumplido mi deber: la velé, recé su misa, la enterré junto a mi padre. Tenía el vuelo listo y mi equipaje armado.
Pero en la mansión Ángelo nadie me dejaba salir.
El abogado de la familia, un hombre delgado de rostro cenizo, apareció en el salón principal con una carpeta de cuero en la mano. Su voz tembló un poco al hablar:
—Señor Franco… —dijo.
Lo interrumpí de inmediato.
—Ángel. Llámeme Ángel. Ese otro nombre murió hace veinte años.
El hombre tragó saliva y asintió.
—Ángel, su madre dejó instrucciones claras. Antes de partir, debe escuchar la lectura de su testamento. Fue su última condición.
Suspiré. Lo último que quería era alargar mi estadía. Pero si mi madre lo había pedido, no podía nega
