La pluie de Seattle tombait en rideaux épais, transformant les ruelles de Capitol Hill en un labyrinthe de reflets noirs et d’ombres mouvantes. L’odeur de bitume mouillé, de métal rouillé et de mon propre sang saturait l’air, chaque goutte frappant ma peau comme une accusation. Mes blessures – les lacérations de Silas sur mon torse et mon épaule – pulsaient à chaque pas, mais c’était la douleur dans ma poitrine, celle de perdre Mia, qui me brisait. Elle courait à mes côtés, son souffle rapide, ses cheveux trempés collés à son visage, son sac à dos ballottant contre ses épaules. Ses yeux bruns, pleins de peur et de détermination, étaient une ancre, me retenant à ce qui restait de mon humanité. Mais la meute était proche – leurs grognements résonnaient dans l’obscurité, et l’odeur de fourrur
