La pluie de Seattle s’abattait sur l’entrepôt comme une sentence, chaque goutte claquant sur le toit rouillé avec une fureur qui faisait écho à la bête en moi. L’odeur de béton humide, de métal oxydé et de sang – le mien – emplissait l’air, saturant mes sens déjà à vif. Mes griffes, à peine rétractées, grattaient sous ma peau, et la lune gibbeuse, visible à travers les vitres brisées, tirait sur la malédiction qui coulait dans mes veines. Mia se tenait derrière moi, son souffle rapide, son carnet de croquis abandonné sur une caisse. Son odeur – peinture acrylique, café, et cette douceur humaine qui me brisait – était une ancre, me retenant à ce qui restait de mon humanité. Mais la meute était là, dehors, leurs grognements résonnant comme un tambour de guerre.« Mia, » grondai-je, ma voix ra
