Восточные лепестки султана

Пролог

Пролог

Франция. Ночь, пахнущая лилиями и дождём.

Во дворце горели сотни свечей — помолвка наследницы короны должна была стать праздником. Музыка лилась под сводами зала, шелка шуршали, бокалы звенели. Всё было идеально.

Слишком идеально.

Женевьева Франсуа де Шарль стояла у мраморной колонны, наблюдая за гостями. Улыбки казались натянутыми. Смех — громче обычного.

Каспиен исчез.

Жозет тоже.

Она сказала себе, что это ничего не значит. Что она просто устала. Что воображение играет с ней злую шутку.

Но сердце уже знало правду.

Тихий коридор.

Полуоткрытая дверь.

Смех — интимный, приглушённый.

Её пальцы коснулись холодной бронзовой ручки.

— Никто не узнает… — прошептал знакомый мужской голос.

Ответный смешок.

Внутри что-то сломалось.

Она не распахнула дверь. Не закричала. Не устроила скандала.

Принцессы не падают на колени перед предательством.

Они поднимаются выше него.

Когда Женевьева вернулась в зал, на её лице не было ни одной трещины. Лишь идеально спокойная маска.

Никто не заметил, как она стала другой.

В ту же ночь в покоях короля Франции зажглась ещё одна свеча.

— Отец, — её голос звучал ровно. — Я принимаю предложение султана.

Король медленно поднял взгляд.

— Ты понимаешь, что он потребовал одну из моих дочерей?

— Да.

— И ты понимаешь, что, ступив на его землю, ты больше не будешь той, кем была?

Она выдержала паузу.

— Тогда я стану той, кем должна стать.

За тысячи миль, под другим небом, в мраморном дворце над Босфором уже ожидали ответ.

Шехзаде Мехмед не знал её имени.

Не знал её лица.

Не знал, что одна ночь во Франции изменит и его судьбу.

В эту ночь умерла наивная принцесса.

И началась история женщины, которой суждено было пройти сквозь предательство, власть и яд — и выстоять.