Morte Narrando
Eu tentava juntar as coisas, mas tudo vinha quebrado, como pedaço de filme antigo fora de ordem. A voz que mandava eu acordar às vezes parecia longe, às vezes parecia gritar dentro da minha cabeça. Eu queria responder, queria dizer que eu estava tentando, mas o corpo não obedecia. Era como se eu tivesse preso embaixo d’água, vendo o mundo por cima, sem conseguir subir pra respirar.
A mão pequena apertando a minha era a única coisa que me ancorava. Aquilo me puxava de volta. Eu reconheci na hora. O toque do Dom era inconfundível. Pequeno, quente, insistente. Ele sempre foi assim, teimoso. Às vezes ele apertava mais forte, como se tivesse medo de eu soltar. E eu, mesmo apagado, sentia um aperto no peito que não vinha da bala.
Os flashes vinham sem pedir licença. O barulho
