Chapitre 135 :
Donald, septuagénaire au visage marqué par les ans et les épreuves, se précipita vers l’hôpital dès l’annonce du décès de sa fille. Le choc lui coupait le souffle, son cœur battait à tout rompre.
— « Où est-elle ? » demanda-t-il d’une voix rauque, et l’on désigna sans un mot la morgue.
L’homme franchit la porte de la chambre froide, submergé par la morsure glaciale qui y régnait. Ses yeux scrutèrent, scrutèrent encore, s’attardant sur les rangées métalliques où reposaient les corps anonymes.
Puis, au centre, un unique brancard, où gisait, immobile et pâle, celle qu’il avait aimée. Le drap blanc glissait doucement sur un visage figé dans l’éternité.
Donald s’approcha lentement, le poids du silence pesant sur ses épaules. Son poing se contracta, une émotion douloureu
