—Esas son buenas noticias, ¿cierto? —pregunta él, pero no me mira. Observa las luces de la ciudad pasar a través de la ventanilla.
—Por supuesto —replico, y lo miro nuevamente con los ojos entrecerrados, analizando su perfil—. ¿Seguro que estás bien? Te noto extraño, Alistair. Como enojado. ¿Algo que quieras compartir conmigo?
Él mira al frente unos segundos, sus dedos tamborileando sobre un pequeño sobre o bolsa que tiene al otro lado y que no distingo bien, antes de girarse y mirarme a los ojos. Busca algo en ellos, una verdad o una mentira, no lo sé, pero el escrutinio me hace removerme inquieta en el asiento. Me siento desnuda bajo esa mirada, como si pudiera ver el hueco que dejó el broche en mi joyero y en mi pecho.
—No me hagas caso —dice finalmente, rompiendo la conexión—. Solo
