Trago casi de golpe, sintiendo el picor de la cebolla en la garganta. Me giro rápidamente para encontrarme con un hombre que se ha detenido justo a mi lado. Sostiene un vaso de whisky con un par de hielos grandes y me observa con una expresión divertida, como si acabara de descubrir un tesoro escondido entre la decoración.
—Lo siento —sonríe, y su sonrisa tiene una sinceridad que no he visto en toda la noche—. No quise asustarte en medio de tu monólogo.
Su acento es marcado, musical y muy parecido al mío en cadencia, aunque no logro descifrar de inmediato su origen. Es un hombre que destaca sin esfuerzo; alto, de unos veintitantos años, delgado, pero con esa definición muscular que delata a alguien que vivía de su imagen. Tiene unos ojos marrones claros que parecen miel bajo las luces te
