Suspiro con un cansancio que me nace del alma. No necesito abrir los ojos para saber quién es. Su presencia altera el campo magnético a mi alrededor; es una presión conocida, un calor que me eriza el vello de los brazos.
—Lynette me ha dicho que eres el artífice del olor que impregna la cocina —dice Alistair. Su voz es suave, pero tiene esa resonancia grave que parece filtrarse bajo mi piel.
Abro los ojos y lo veo ahí, de pie, con las manos en los bolsillos, observando el horizonte antes de mirarme a mí.
—Brandon quería una tarta casera —respondo, tratando de sonar neutral—. Lynette no es muy diestra para la repostería de ese nivel, así que la hice para todos. Es lo mínimo que puedo hacer estando aquí.
—Eso es generoso de tu parte —asiente él, acercándose un paso más.
Vuelvo mi mirada
