Кирилл.
Высота. Двигатели ровно гудят, вибрация едва заметная — а мне кайфово. Не от полёта. От неё.
Жена моя сидит рядом, голова её у меня на плече, глаза прикрыла. Дышит всё ещё чаще, чем надо, но уже без паники. Руку мою держит, будто это последний канат над пропастью. И я даже рад, что она не отпускает. Пусть держит. Пусть знает, что я её не брошу когда ей очень страшно.
Смотрю на неё — и внутри разливается тепло, которое я никак не ожидал. Я ведь привык видеть её другой: колючей, огрызающейся, хитрой, как маленький лисёнок. Она доводит меня до белого каления, а потом сама же отвечает на мои поцелуи так, что у меня крышу сносит.
А сейчас… она настоящая. Без игры. Без своего вечного «фиктивно». Просто моя женщина, которая доверилась мне.
И, блять, к такой Еве у меня внутри поднимае
