Кирилл.
Следующая остановка — бутик с платьями. Ева заходит туда, как на казнь. Лицо каменное, взгляд убийственный.
— Берём что-то простое. Закрытое. Без выкрутасов, — сразу заявляет, будто ставит условия договора.
Я молча киваю, но глазами уже шарю по залу.
И вот оно — висит. Тонкое, нежное, красное, с открытой спиной и вырезом, который сведёт с ума любого мужика. Беру и держу перед собой.
— Вот это.
Ева аж спотыкается и хватается за мою руку.
— Кирилл… — голос у неё такой, будто я предложил ей выйти в свет в одном белье. — Ты издеваешься? Это… это… проститутское!
— Ага, — ухмыляюсь. — Но ты в нём будешь выглядеть как королева.
Она забирает из моих рук и почти швыряет обратно где висело.
— Нет. Вот это, — показывает на чёрное, строгое, длиной до щиколоток.
Я поднимаю бровь.
—
