Ева.
Я замираю, а Кирилл даже ухом не ведёт. Его рука всё ещё держит дверь рядом с моей головой, и он почти касается губами моих.
— Кирилл, — шиплю, но дыхание сбивается. — Отодвинься.
— Уверена? — шепчет, скользя губами так, что внутри всё скручивает в тугой узел.
Я дергаюсь, упираясь уже ему в грудь, но сил нет. Он стоит на месте. Ещё миллиметр — и мы поцелуемся.
И тут снова звучит то самое покашливание.
Я давлю сильнее ему на грудь.
— Кирилл Васильевич, — лунает голос.
Кирилл медленно, будто нарочно, отстраняется.
Я пытаюсь вдохнуть уже спокойно и сгладить волосы. Зачем? Да без понятия. Нервничаю, бляха.
— Господи… — шиплю, прижимаясь к двери, пока он лениво оборачивается.
А во дворе стоит женщина, лет тридцати. Деловой костюм, волосы в гульке, взгляд цепкий, но удовлетворённ
