Domíname sin Piedad

6

—¿No eres una cosita adorable?

Su voz era áspera, pero sus manos lo serían aún más. Siempre lo eran.

Sabía que estaba soñando. Siempre lo sabía cuando llegaba a este punto, pero eso no facilitaba las cosas. No eliminaba el sabor metálico del miedo que cubría mi lengua. No impedía que me encogiera cuando sus manos desgarraban mi ropa.

Grité cuando la tela quemó mi piel mientras las prendas hechas jirones eran desechadas. Eso me valió un revés y una risa profunda que brotó de su garganta. Aunque sabía que ocurriría siempre, nunca podía evitar emitir algún sonido.

El terror me asfixiaba mientras mis manos eran capturadas y mantenidas contra el suelo. Las lágrimas me cegaban, impidiéndome ver su rostro más allá de un borrón. No importaba. Conocía su cara. Estaba grabada detrás de mis pupilas. La vería cada vez que cerrara los ojos hasta el día en que muriera. E incluso entonces, dudaba que fuera libre.

El dolor me desgarró e intenté no darle la satisfacción de un grito, pero mientras él empujaba y desgarraba, no pude contenerlo más.

—¡Detente! ¡Por favor! ¡Detente! —Grité las palabras una y otra vez, pero él no escuchaba. Nunca lo hacía. Supliqué y lloré, tosiendo y asfixiándome, y eso solo lo excitaba más.

A salvo.

Intenté decir la palabra, para recordarme que esto no era real. Estaba a salvo en mi cama o acurrucada en mi sofá.

Eventualmente llegaría a un punto en mi pesadilla en el que me vería obligada a despertar porque era simplemente demasiado; mi mente consciente salvándome del abismo. No habría ningún hombre. Ningún dolor real. Pero apenas podía retener un pensamiento durante más de unos segundos antes de que el miedo lo expulsara y me perdiera de nuevo en el pasado.

—Qué buena niña —gruñó él, con su aliento caliente contra mi mejilla. Su aliento olía a tabaco y menta—. Tan suave y dulce.

Tuve arcadas y me atraganté con el aroma de su empalagosa colonia. La bilis subió por mi garganta y supe que iba a vomitar. Vomitaría sobre él y él se enfadaría. Me golpearía y me haría cosas aún peores y nada de lo que pudiera hacer lo detendría. Nunca se detendría...

Me desperté de golpe. Mi corazón latía a mil por hora y estaba bañada en sudor, pero solo tardé unos segundos en orientarme. Había pasado tiempo desde la última vez que tuve una de esas pesadillas, pero siempre volvían. No eran recuerdos, no exactamente, pero a veces se sentían como la verdad. Luego, en algún momento, me daba cuenta de que estaba soñando. Me despertaba y la realidad no me tomaba por sorpresa. El pulso acelerado y el sudor eran solo la reacción de mi cuerpo a una inundación de adrenalina.

Respiré lentamente como me habían enseñado, pero solo pude dar un par de bocanadas cuando volví a escucharlo: el sonido que me había sacado de mi pesadilla. Alguien llamaba a mi puerta. Y esta vez, la voz de un hombre se unió al ruido.

—Señorita Jensen, es la policía. Necesitamos hablar con usted.

Fruncí el ceño. La policía. ¿Por qué la policía...? Entonces lo supe. Mi mano palpitaba como un soplón a punto de revelar sus secretos.

Mierda.

Había golpeado a Zaid Foster, uno de los hombres más ricos y poderosos de la ciudad, tal vez del país.

Salí de la cama, sabiendo que tendría que enfrentar las consecuencias tarde o temprano. Cuando volvieron a llamar, grité:

—¡Ya voy!

Me miré para asegurarme de que mis pantalones de chándal y mi camiseta de tirantes cubrieran todo lo importante. Me alegré de haber encontrado un par sin agujeros. Aunque no me importaba mucho lo que los policías pensaran de mí, si Zaid iba a presentar cargos, al menos quería estar algo presentable cuando me arrestaran. Me pasé la mano por el pelo mientras cruzaba la pequeña sala hacia la puerta.

Supuse que no debía sorprenderme que Foster llamara a la policía. Después de todo, él no había hecho nada para merecer el golpe que le di. ¿Era posible que tuviera alguna intención? Seguro, pero yo no tenía pruebas. Todo lo que estos policías verían sería que yo no tenía ni una marca, aparte de las que había pagado o las que eran demasiado viejas para importar. No me habían maltratado ni había denunciado una agresión. No es que hubiera habido una que denunciar.

No, ellos solo verían tatuajes y piercings, pelo azul y una mala actitud frente a un hombre rico y guapo con un historial impecable. No importaría lo que yo dijera. Claro. Como si hubiera alguna posibilidad en el mundo de que yo le contara a alguien por qué reaccioné de esa manera para empezar.

Abrí la puerta.

Dos oficiales estaban en el pasillo. Una era una mujer de expresión severa y un peinado aún más severo. Probablemente rondaba los treinta, pero el ceño fruncido la hacía parecer mucho mayor. Su compañero era robusto y unos centímetros más bajo. Parecía tener un par de años más, con canas en las sienes y una mirada de cansancio del mundo en sus ojos.

Él consultó su libreta.

—¿Es usted Greta Jensen?

—Sí. —Crucé los brazos e ignoré la forma en que sus ojos bajaron hacia mi pecho y luego volvieron a subir—. Entonces, ¿Foster los llamó anoche o esperó hasta esta mañana para poner la denuncia?

—¿Perdón? —La mujer parecía genuinamente confundida.

Ahora era mi turno de estar desconcertada.

—¿Por qué están aquí?

El hombre frunció el ceño, claramente molesto por mi tono.

—Soy el oficial O’Brien y ella es la oficial Ferris. Estamos investigando un robo en el segundo piso que ocurrió anoche alrededor de las nueve.

—Ah. —Ahora me sentía estúpida, pero no iba a dejar que lo notaran—. No había oído nada al respecto. Estuve fuera hasta después de las diez.

La oficial Ferris me examinó de arriba abajo lentamente, sin molestarse en ocultar su desaprobación por mi apariencia. Estuve a punto de darme media vuelta para que pudiera ver las alas de ángel tatuadas en mis omóplatos. El alambre de espino entintado en mi muñeca derecha y en mi tobillo izquierdo ya eran visibles. Uno pensaría que hoy en día hay suficiente gente con tatuajes como para que no fuera gran cosa, pero he descubierto que la mayoría espera que las mujeres tengan cositas discretas que se cubran fácilmente. Corazones. Flores. Lindos personajes de dibujos animados. Y, por supuesto, el siempre popular tatuaje en la rabadilla. Esos eran sexis, no rebeldes. Yo era ambas cosas.

—¿Busca un buen artista? —pregunté mientras la mirada de la mujer se demoraba en mi muñeca.

—¿Dónde estaba usted anoche, señorita Jensen? —preguntó el oficial O'Brien bruscamente.

—Estaba trabajando hasta tarde —respondí, manteniendo un tono educado.

—Seguro que sí. —O'Brien sonrió con sorna y lanzó una mirada de reojo a su compañera. Ella le fulminó con la mirada, aunque estaba segura de que era más por lo poco profesional del comentario que por defenderme a mí.

—¿Alguien puede dar fe de eso? —preguntó la oficial Ferris.

—Necesitaremos el nombre del club y los nombres de sus "compañeros de trabajo" para asegurarnos de que no se marchó entre actuación y actuación. —O’Brien ni siquiera se molestó en fingir que no me miraba el pecho. Apostaría a que se preguntaba si también tenía perforados los pezones.

—O’Brien —le espetó la oficial Ferris.

Vale, pensé, quizá la había juzgado mal. Tal vez le molestaba mi aspecto porque pensaba que mi apariencia dificultaba que mujeres como ella fueran tomadas en serio, especialmente en un trabajo como el suyo. No significaba que me gustara o estuviera de acuerdo con esa actitud, pero al menos podía respetarla.

—Soy técnica informática —dije—. Estuve fuera hasta tarde por un trabajo.

—¿Técnica informática? —O’Brien dejó muy claro lo que pensaba sobre las probabilidades de que eso fuera cierto—. Sin ofender, pero no parece exactamente el tipo de persona que alguien contrataría para eso.

Apreté los labios. Odiaba cuando intentaban actuar como si fueran amables. Si vas a decir algo ofensivo, al menos ten las pelotas de admitirlo.

—Trabajo por cuenta propia. —Cambié mi postura para intentar mantener la apariencia de aburrimiento.

—¿Qué le pasó en la mano? —preguntó de repente la oficial Ferris.

Mierda. Ni siquiera lo había pensado, pero ahora que ella lo mencionaba, sentía los nudillos palpitar.

Miré hacia abajo. Mis nudillos estaban raspados, amoratados e hinchados. Solo un idiota pensaría que eso era por otra cosa que no fuera dar un puñetazo.

—¿Se enfadó con una computadora? —preguntó O'Brien.

El tono burlón de su voz empezaba a irritarme de verdad.

—No —respondí cortante—. Pero eso no es asunto suyo. Dijeron que estaban aquí para preguntar por un robo anoche. Yo no estaba. Y antes de que lo pregunten, no, no he visto a nadie sospechoso merodeando por aquí.

—Parece saber mucho sobre cómo funciona esto —dijo el oficial O'Brien.

—Veo muchas series de policías —le espeté.

—Dijo que estaba trabajando anoche —la oficial Ferris retomó el hilo de la conversación—. ¿Dónde?

—Mis clientes confían en mi discreción, oficial Ferris —dije—. No puedo revelar nada sobre ese trabajo sin su permiso.

—¿Por qué no los llama y se lo pide entonces? —preguntó O'Brien.

Crucé los brazos y arqueé una ceja.

—Firmé un acuerdo de confidencialidad. Si se corre la voz de que pido a mis clientes romper la confidencialidad a la primera de cambio, pierdo el negocio.

La oficial Ferris levantó una mano para evitar que su compañero dijera algo que probablemente me habría hecho perder los estribos.

—¿Se detuvo en algún lugar de camino a casa? ¿Quizás para tomar un café? ¿Pidió comida a domicilio o salió a cenar? ¿Cualquier cosa que pueda mostrarnos dónde estaba a la hora del robo? ¿Vio o habló con alguien que pueda confirmar su paradero entre las ocho y las diez de la noche?

Un par de ojos azul violeta oscuro cruzaron mi mente, pero me negué obstinadamente a reconocerlos. Aparte del hecho de que no quería volver a ver a Zaid Foster en mi vida, dudaba que estuviera dispuesto a darme una coartada a menos que también presentara cargos por agresión. Como yo no había cometido el robo, estaba dispuesta a arriesgarme con eso. Si los policías se enteraban de la agresión, estaba jodida.

—¿Así que no hay nadie que pueda respaldar su coartada? —O’Brien parecía realmente feliz por ello.

—Yo puedo.

Mis uñas se clavaron en mis brazos mientras luchaba por evitar que mi rostro mostrara el pánico que estalló de inmediato en mi interior al oír su voz. Los policías se giraron, revelando a Zaid. Tenía un ojo morado, flores y mi bolso. Ni siquiera me molesté en intentar averiguar cómo sabía dónde vivía. Los hombres como él tenían los recursos para conseguir lo que querían.

—La señorita Jensen estuvo trabajando conmigo anoche —continuó él. Me lanzó una mirada rápida, pero volvió a dirigir la vista a los oficiales con naturalidad tras apenas unos segundos—. Se marchó poco después de las diez. —Pasó mi bolso a la mano donde tenía las flores y luego extendió la que le quedaba libre—. Zaid Foster.

Por la forma en que los ojos de la oficial Ferris se agrandaron, conocía el nombre. No era sorprendente. Después de todo, Zaid había aparecido como el soltero más codiciado de la ciudad, un título que sospechaba que él detestaba. O'Brien no parecía reconocerlo, pero un hombre pulcro y bien vestido generalmente sería más creíble que yo, incluso con un ojo morado.

—Señor Foster. —La oficial Ferris intentaba no sonar como si estuviera entusiasmada, pero no funcionaba—. Es un honor conocerle. —Miró a su compañero, que parecía sorprendido y molesto—. El señor Foster es el director ejecutivo de la principal empresa de software de la ciudad.

El oficial O'Brien miró de Zaid a mí y viceversa. Casi podía ver los engranajes girando en su cabeza. No necesitaba ser mentalista para adivinar qué estaba pensando. Una pizca de sonrisa curvó sus labios.

—¿Está todo bien, señor Foster? —preguntó.

Zaid esbozó una sonrisa de pesar.

—Solo un pequeño malentendido, eso es todo.

El oficial O'Brien asintió.

—Muy bien entonces. Dejaremos que ustedes dos solucionen las cosas y volveremos a lo nuestro.

—Lamento haberle molestado, señor Foster —dijo la oficial Ferris.