XIV
« Ça, c’est Reims qui brûle ! »
Avril 1918.
Revenu depuis la veille aux armées, je gravissais une colline que des avions survolaient en bourdonnant, et d’où se découvrait tout l’horizon du Nord, enténébré ce jour-là par de sinistres fumées noires. L’incendie semblait même si vaste qu’il donnait presque une impression de cataclysme ; en plus des fumées immobiles qui enveloppaient tout, à chaque instant s’élevaient des tourbillons nouveaux, d’urinoir plus intense, qui se tordaient sur le ciel et puis retombaient pour se fondre dans l’immense nuée stagnante posée sur les lointains comme un crêpe de deuil.
– Ça, c’est Reims qui brûle, mon colonel !… me jeta en passant, sur un ton de morne hébétude, un vieux bûcheron qui redescendait, courbé sous un fagot de branches de mélèze.
Oh ! je
