—Eres una chiquilla que no sabe lo que quiere —su voz es firme, como si estuviera dictando una verdad absoluta—. Bueno… no eres…
—No me acabes, hermano —lo interrumpo, alzando la voz, con los ojos ardiendo de lágrimas contenidas—. Tengo sentimientos.
Soy como todas las mujeres, ¿sabes? No encuentro la diferencia.
Mi pecho se agita. Mi voz se rompe, pero sigo hablando.
—¿Qué? ¿Por qué soy libre? ¿Por qué quiero estar con el hombre que yo quiera? ¿Por eso?
¡Ya basta! No soy ninguna santa, hermano, ¡ya lo sabes! Sí, me conoces. Y sabes lo que más me duele: que me sigas encerrando en ese concepto, en esa jaula en la que nunca fui suficiente.
Alexander me mira con una calma peligrosa. No se inmuta, ni siquiera por mis gritos.
—Eres así porque lo has buscado —me dice, con esa frialdad que
