IX
C’était l’après-midi d’une des dernières journées de l’hiver. Le ciel, d’un bleuissement blanchâtre, était lourd et triste. César, seul dans son cabinet de travail, d’où la vue s’étendait, dominant le jardin des Tuileries, jusqu’à la place de la Concorde, regardait d’un œil vague, à travers la fenêtre, la brume qui commençait à couvrir la cime des arbres. Dédaigneux des papiers de toute espèce, des cartes, des livres, des photographies qui encombraient la table immense de son cabinet, mêlés à des objets d’ordres les plus divers, à des éclats d’obus formant presse-papier, à des maisonnettes en bois, comme des jouets d’enfant, figurant une école modèle, à des batteries de fusil non montées, comme sur l’établi d’un armurier, il se tenait debout contre la vitre, le regard perdu dans l’imme
