Lá embaixo na barreira, o clima estava do jeito que o crime gosta: os radinhos chiando sem parar na frequência da contenção, os b***s apontados para cima e o cheiro de maconha queimando no ar. Breno estava escorado em cima de uma mesa de bar de plástico, com a pistola enfiada na cintura da bermuda de marca, com aquela marra doentia que já estava me dando nojo de longe. O moleque tinha assumido a chefia dos vapores daquela ponta fazia pouco tempo e achava que tinha virado o dono do morro.
— É isso aí, pô — Breno dizia, limpando o canto da boca com o dedão, rodeado por três moleques mais novos que ouviam tudo de cabeça baixa. — Comigo o papo é reto e o sistema é bruto. Deixei um menor de plantão ali na viela de cima engolindo seco. Se pestanejar comigo na barreira, o chicote estrala. Tem qu
