O sol já tinha sumido por completo atrás do paredão de pedra da Rocinha, deixando apenas aquela névoa cinzenta e o cheiro de pólvora e asfalto quente pairando no ar da comunidade. Eu estava trancado na sala de reuniões do miolo da principal, o coração da nossa operação. A mesa de madeira rústica estava entulhada de fuzil desmontado, rádio transmissor carregando na base com aquela luz vermelha piscando, e os cadernos de contabilidade que o Rato tinha acabado de fechar. O dia tinha sido longo pra c*****o. Minha mente estava exausta, estalada na adrenalina de coordenar os moleques na caçada pelo Breno por cada beco, viela e biboca do morro. O verme parecia ter virado fumaça, mas eu sabia que uma hora ou outra ele ia vacilar, e quando vacilasse, o estalo do meu ferro ia ser a última coisa que
