O estrondo da porta batendo contra o batente de azulejo ecoou pelo corredor do hospital como um tiro de fuzil. Senti o meu peito subir e descer numa velocidade descontrolada, a adrenalina pura queimando o meu sangue enquanto eu cruzava o umbral daquele quarto 104. Eu entrei igual a um bicho encurralado, um demônio de quase dois metros de altura exalando o cheiro de asfalto quente, borracha queimada da XT e ódio puríssimo. Meus olhos deviam estar vermelhos de raiva, as narinas infladas, e a minha Glock preta com kit rajada estava ostensiva na minha mão direita, apontada para o teto, antes de eu enfiar o cano ainda quente direto na cintura da minha calça.
Naquele segundo, eu não sabia quem tinha mandado aquele arranjo de flor maldito. Minha mente estava fritando na neurose: não sabia se a o
