Pov. Noah
El aire en la cabaña se había vuelto irrespirable, y no era por la calefacción.
Ella seguía en la habitación, intentando recomponer los pedazos que Mercedes había triturado en televisión nacional, mientras yo bajaba las escaleras con un solo objetivo, descargar mi frustración, pero lo que me encontré fue a Victoria Clark.
Estaba en la cocina, sola, con un abrigo de lana y una taza de café en la mano. No parecía una mujer cuya hija acabara de ser ejecutada públicamente; parecía una general evaluando las bajas de una guerra.
—Espero que estés satisfecho, Campbell —dijo sin mirarme—. Has logrado lo que nadie en Toronto consiguió: arrastrar a mi hija al barro. Ella siempre fue demasiado blanda para este mundo, conocerte solo la llevó a la ruina.
—¿Blanda? —solté una carcajada
