Pov. Noah
Si el infierno tiene un aroma específico, no es a azufre. Huele a el café rancio gracias a Rousseau, a la humedad del hielo recién lustrado y al perfume de Marcia, la jefa de prensa de los Oilers.
Un aroma floral, caro y asfixiante que me advirtió, incluso antes de bajar las escaleras de mi propia cabaña, que el día estaba a punto de volverse una completa mierda.
Bajé los escalones con la mandíbula tan apretada que sentía los músculos del cuello a punto de estallar. En el salón, la escena era un cuadro del caos.
Cole y Brianna estaban en un rincón, sospechosamente cerca el uno del otro, mientras Ella estaba sentada en el borde de uno de los sofás de cuero.
Se veía pequeña, con su libreta apretada contra el pecho como si fuera un escudo. Al verme, sus ojos se abrieron un p
