Je ne pouvais pas respirer.
Je ne pouvais pas bouger.
Je ne pouvais pas parler.
"Parce que toi ?" murmurait-il, la voix aiguisée comme un couteau, "tu n'as pas droit à la bite de Papa."
Il le dit comme si c'était définitif. Comme si cela devait être la fin de moi. Comme si ces mots me laisseraient là, silencieuse, la tête baissée, dégoulinant le long de mes cuisses et trop honteuse pour faire quoi que ce soit à ce sujet.
Mais ça ne l'a pas fait.
Ça ne m'a pas anéantie.
Ça m'a ouverte.
Parce que quelque chose dans le fait de l'entendre dire cela avec cette voix, dans ce ton, avec sa bouche encore si proche que je pouvais en goûter la chaleur — a fait que tout mon corps se rebellait. Ça a fait brûler ma gorge. Ça a fait déborder le liquide entre mes cuisses si fort que je le sentais
