Satan narrando
O asfalto da rua doze é mais castigado que o resto do morro. Ali, a pobreza não se esconde, ela grita nas paredes sem reboco e no cheiro de esgoto que sobe pelas frestas. Pilotei minha moto devagar, sentindo o peso do meu nome abrir caminho entre os becos, cada morador que cruzava meu rastro baixava a cabeça, eles sabem que, quando o Satan desce, alguém chora.
Parei em frente à casa da Manuela, era uma das construções mais simples dali, um cubículo de tijolo baiano que m*l parecia aguentar o peso do telhado, desci da moto e não me dei ao trabalho de chamar, notei que a porta estava entreaberta um convite perigoso em um lugar como este, mas quem teria coragem de invadir o meu território?
Entrei sem pedir licença, e, no segundo seguinte, o ar faltou nos meus pulmões.
Lá e
