A viagem de volta ao Brasil parecia interminável. O avião cortava as nuvens como se atravessasse camadas de chumbo, e eu me sentia esmagado pelo peso das três malas que despachara sob nome falso. Ali, embaixo do meu assento, em algum compartimento do avião, estavam milhões de dólares sujos. Dinheiro de sangue, como Hans chamara, com a frieza típica de banqueiro que já viu o mundo arder e continua tomando seu café às oito em ponto.
Enquanto o resto dos passageiros dormia, eu fiquei acordado a noite inteira, olhando para o nada, revisando mentalmente cada detalhe. O rosto de Isadora. O olhar vazio do meu pai quando foi levado algemado. A mensagem anônima sobre Melissa.
Melissa. Esse nome queimava dentro de mim como um veneno.
Pousei em São Paulo pouco depois das oito da manhã. O calor úmi
