La nuit était tombée sur Brooklyn, drapant la maison des Martinez d’une obscurité que seules les lumières vacillantes des lampadaires perçaient. Stella et Dixon arrivèrent dans la berline, les pneus crissant sur le gravier de l’allée encore enneigée. La chaleur de leur réconciliation contrastait avec le froid mordant de décembre, et ils échangèrent un regard complice avant de sortir. Stella ajusta son écharpe, ses joues rougies par l’émotion et le vent, tandis que Dixon passait un bras autour de ses épaules. “T’es prête ?” murmura-t-il, son souffle formant une buée dans l’air.
“Oui,” répondit-elle, un sourire tremblant aux lèvres. “Ils vont être contents de te voir.”
Ils montèrent les marches du porche, et Stella frappa à la porte, ses doigts encore engourdis par le froid. Rosa ouvrit pr
