Le froid de décembre s’était installé sur Brooklyn, enveloppant les rues d’un voile de givre qui scintillait sous les lampadaires. Dans la maison des Martinez, l’ambiance était pesante depuis la confrontation au diner. Stacy, reléguée à un coin sombre de sa chambre, passait ses journées à ruminer, alternant entre colère et humiliation. La clémence de Stella – ce refus de la livrer à la police – n’avait fait qu’attiser son ressentiment. Assise sur son lit défait, un verre de vin rouge bon marché à la main, elle fixait une photo encadrée sur sa commode : elle et Stella, enfants, souriant lors d’un pique-n***e. “Tu penses que t’as gagné,” marmonna-t-elle, prenant une gorgée âcre. “Mais c’est pas fini.”
La porte s’ouvrit sans préavis, et Rosa entra, un panier de linge sous le bras. Elle porta
