Marcela Narrando
Eu tento.
Juro que tento.
Levo a colher até a boca, mas o cheiro da comida parece forte demais. Meu estômago se revira imediatamente, e preciso respirar fundo antes de conseguir engolir.
Duas colheres.
É tudo o que consigo.
Coloco a colher no prato e empurro a comida para longe.
— Não consigo mais.
Carrasco está do outro lado da cozinha, encostado perto da bancada, me observando em silêncio.
Ele não diz nada por alguns segundos.
Só olha para o prato.
Depois para mim.
E eu consigo perceber que alguma coisa mudou no rosto dele.
Não é raiva.
Não é aquela expressão fria que ele usa quando está me interrogando.
É preocupação.
Uma preocupação que ele tenta esconder tão m*l que chega a me incomodar.
— Você comeu duas colheres.
— Eu sei.
— Isso não é comer.
—
