O quarto era silencioso, quebrado apenas pelo som intermitente do monitor cardíaco. A luz fria do hospital refletia no curativo da testa de Dante, realçando o cansaço que tomava seu rosto.
Ele estava deitado, mas os olhos permaneciam abertos — firmes, vigilantes.
Não dormira desde o acidente.
Nem conseguiria.
A porta se abriu devagar, e Clara entrou. O rosto inchado de chorar, o rímel borrado.
Ela parou ao lado da cama, hesitante, segurando o choro que voltava.
— Meu Deus, Dante... — a voz dela falhou. — Eu fiquei tão assustada. Você tá mesmo bem?
Ele virou o rosto devagar, a expressão tensa.
— Tô. — respondeu num tom rouco. — Só umas escoriações e uma fratura na costela. Nada demais.
Clara mordeu o lábio, e as lágrimas voltaram a escorrer.
— Nada demais? Dante, o carro capotou t
