SOL NARRANDO
O tempo voou, juro. Piscou: já tem semanas. E eu tô aqui, toda boba, dizendo alto e sem medo — eu amo o Ítalo. É isso. A casa da minha mãe tá ficando um escândalo de linda, cada dia um detalhe diferente: janela que bate sol no horário certo, porta que fecha macio, piso brilhoso… Márcio é caprichoso, viu? Mãe entra e sai da obra com um sorriso que muda o clima do beco. Isso já paga metade do meu corre.
Eu fico mais na casa do Ítalo do que na minha com a dona Rosa. Ele não é de muita gente, não curte tumulto, nem visita pendurada. Eu respeito. Às vezes eu fico pensando se ele tem uns traços… sei lá, umas manias dele, uns jeitos de organizar o mundo pra não se perder. Tem dia que parece que a cabeça dele é barulho demais; ele fecha, desliga e pronto. Já pensei em exame? Impossí
