L'atelier était baigné par la douce lueur du clair de lune filtrant à travers les hautes fenêtres, le parquet luisant comme du verre poli. Le bruit des chaussures de Jules frappant le sol résonnait dans le vide, ses mouvements précis, son corps tendu par la détermination. Il n'aurait pas dû être là – pas à cette heure, pas seul. Mais il ne pouvait s'en empêcher. La perfection qu'il recherchait lui échappait pendant les cours, et il refusait de laisser le regard sévère et les corrections acerbes de Madame Colette définir ses limites. Il maîtriserait cette routine, même si cela lui prenait toute la nuit.
La porte s'ouvrit en grinçant, et Jules se figea en pleine pirouette, le cœur battant la chamade. Madame Colette. Elle se tenait dans l'embrasure de la porte, sa silhouette se découpant net
