Marco sabía que no había sido romántico. Él no lo era, no había sido criado para ser un modelo de delicadeza, pero se había esforzado para no asustarla. Aunque el deseo de tomarla de la manera que le gustaba aún estaba allí y tenerla rozando su nariz contra su pecho de esa manera, estaba acabando con la decisión de dejarla descansar. En el momento en que su mano se deslizó por su abdomen, él gimió y ella se detuvo, sujetó su mano.
—Nena, ¿estás enojada conmigo?
—No.
—Quería haber hecho las cosas bien y tenerte en nuestra cama, pero estabas demasiado aterrada allí.
—Si hubieras intentado algo en el cuarto no te habría rechazado, lo prometí, pero creo que habría entrado en pánico.
—¿No te gusta nuestro cuarto?
—La imagen en la cabecera de la cama.
El cuadro era la pintura de una noche
