O hospital ainda cheirava a desinfetante quando Isla desceu lentamente os degraus, apoiada pelo braço firme de Darian. O bebê estava bem aconchegado no pequeno berço portátil, vestido em roupas escolhidas meticulosamente por ele: tecidos caros, azuis e brancos, bordados com iniciais em prata — A.M., de Alessandro Marchesi.
Isla achava exagerado, mas não teve forças para discutir. Estava cansada, dolorida e ao mesmo tempo tomada por uma emoção que não sabia nomear. O peso da maternidade, do contrato, de Darian, de tudo, parecia esmagar seu peito. Ainda assim, quando olhou para o bebê dormindo, uma ponta de paz iluminou sua mente.
— Devagar. — A voz de Darian soou baixa, mas firme, guiando seus passos como se ela fosse frágil demais para o mundo. — Não quero que você se esforce.
— Eu cons
