“Mi novia.” “La boda.” “No me quiero perder tu cumpleaños número veinte.”
No son solo frases. Son ecos de un tiempo que ya no existe.
—¿Se encuentra el doctor? —pregunto apenas llego.
Una enfermera levanta la mirada y asiente con una sonrisa profesional.
—Claro, está revisando unos resultados.
—Por favor… es urgente.
Minutos después, estoy sentada frente al médico. Alto, delgado, con rostro amable, aunque cansado. Me ofrece una silla en un pequeño consultorio improvisado para reuniones familiares.
—Señorita Saint-Claire, lo que su expareja está experimentando se llama amnesia retrógrada parcial. No ha olvidado quién es, ni lo más esencial de su identidad, pero su memoria se ha reorganizado de forma selectiva. Es decir, los recuerdos recientes —de los últimos seis a doce meses— pue
