XIVÀ l’extérieur, il y avait quelques bruits d’oiseaux se parlant d’une touffe d’herbe à un îlot de limon. Un souffle de vent frisant l’eau assoupie de la petite mer de Gâvres. Ne se pressant pas pour s’installer en automne, le jour sortait lentement la nature de sa léthargie nocturne.
À l’étage de la maison des douaniers, la pièce était encore dans la pénombre. La grande baie vitrée jusqu’au plancher donnait l’image d’un film. On aurait dit la projection d’un documentaire sur la campagne au réveil avec ses coins d’ombre et le scintillement faiblard des zones humides.
— Bonjour Émilie. Tu as dormi ? demanda Stéphanie à la fille de Cispadane.
La jeune fille se releva sur un coude et le plaid écossais glissa.
— Pas beaucoup, dit-elle d’une voix triste. J’ai eu un peu froid.
— Moi aussi.
